Листаю мысли… Парк расшит туманом…
В огне росинки… Сколько их, бродяг…
Осколки неба крестят первозданно
мои молитвы, скрытые в ветвях…
Полночный свет смывает краски мира,
с далеких гор несется волчий вой,
достигну ли когда-то стоп кумира?
Иль кто-то крикнет злобное:"Постой".
Зиме пора сменить седые краски,
расшить ковер из листьев бытия,
очистить всех, сорвать немые маски,
Тогда воскресну, может быть, и я.