За иконкой, в святом углу,
Треугольнички старых писем.
Дедов почерк с годами выцвел,
Я без слёз смотреть не могу.
А в твоих глазах плача нет,
Только нежность воспоминаний…
Стать вдовой в девятнадцать лет,
Поседеть от ночных рыданий,
Сына после войны растить,
Мир его озарив улыбкой,
И немым ожиданьем жить:
Вдруг случилось всё по ошибке…
Может, где-то ещё живой,
Искалеченный и не в силах
Сам дорогу найти домой—
Лишь его ждала и любила.
А вокруг обломки войны
И осколки разбитых судеб.
Ты жила заботой страны,
Свято верила: счастье будет—
В Светлом Будущем, для других!
Ради этой высокой цели
Не жалела ты сил своих,
И тебя, увы, не жалели.
Всё по-своему перекроив,
Времена наступили наши.
Мы не знали невзгод твоих,
Изменили заветам павших.
Но ты держишь в руках конверт,
И забыта судьбы мятежность,
А в глазах твоих вешний свет,
Вечной женской верности нежность.