ворошишь себе раны от исходности и вины.
попадаешь сырым под влияние сатаны
и не спишь, и не ешь, и поломанные краны,
и такие громкие капель двести.
и апрель, и спина разрисованная дугой,
гладишь шею своей оббычкованною рукой,
изгибаешься, разве что недорекой
осозная,что никогда не вместе.
у меня есть убежище от свободы и от творца,
там не будет тебя и трагического конца,
ни одной фотографии пьяного твоего лица,
только вместо окна треугольный вырез.
я пробуду там с годик, а может и два
прекратит это буйство ошалелая голова,
ты вольёшься в число мне не нужного большинства.
я пойму, наконец, для чего я всё это вынес.