До смерти стёртые черты
моей земли всегда прекрасны!
Молитвы нищих ненапрасны, –
слагают даль из бересты.
Пусть вдоль осунувшихся рек
пройдут, потупившись потомки,
держась за ветряные кромки.
Горячий полдень между век
храня наследственным огнём.
Лишь «Отче наш» в сердец котомки
они влагают…. Тропы тонки,
их лето одевает льном.
Нас ждут далёкие кресты.
У плоти не спросив совета,
присваивают степень света
пространству майские листы.
Спеши, отец, прохожий брат!
Христос внимает расстоянью.
Он по полям проходит ранью
сквозь мир, привыкший к умиранью.
И раб, причастный покаянью,
опять от слов Его богат.
Святых следов коснуться рад…
Не доверяя облистанью
земных просторов и оград.