Невесомые, перелётные облака,
Может пустите погулять по Вам дурака?
Ведь недаром же небо держится на руках.
Ведь не век же мне по земле ходить в дураках.
Я на облаке рано утречком налегке,
Ноги свесив вниз поплыву, как лёд по реке.
Поплыву туда, где ни глупости, ни вранья,
И не бедности, и не жадности воронья.
Там малиновый по утрам стоит перезвон,
И туман плывёт над живой рекой, невесом.
Там поют ветра и шумят леса, зелены,
А отец и мать снова молоды и сильны.
Там над соснами корабельными льётся дождь,
И врастает дом у колодца в мох, ну и что ж,
Костровой дымок поднимается над тайгой,
И зовёт меня, босоногого, за собой.
Только где она, та заветная сторона?!
Где зовёт меня голос тоненький, как струна,
Где в подножии у Саянских гор лёг Тайшет,
Где на сопки льёт благодатный свет в предрассвет.
Невесомые, перелётные облака,
Может пустите погулять по Вам дурака?
Только я в ответ слышу детский смех - не спеши,
Ведь не заперта в наше детство дверь для души.
(Иллюстрация: "Благословенный дождь", художник Сергей Пышненко)