Порой так хочется забыться,
Перенесясь к родному очагу,
Но этому пока не сбыться.
А почему? Сказать я не могу.
Но я попробую ответить
На мной поставленный вопрос.
Лишь только я хочу заметить:
Теперь с меня особый спрос.
Я думаю об этом часто.
Что сделал в жизни? Как я жил?
Возможно, годы разлетелися напрасно.
Не все, что мог, я совершил.
Было в жизни много ярких пятен,
За них могу я не краснеть.
И разговор о них приятен,
Как о мелодии, что любишь петь.
Мотив бесхитростно-простой,
Он льется плавно, без заторов,
И охраняет мой покой,
От резких поворотов и раздоров.
Он словно чистый родничок.
Готов к нему припасть губами
Дает он импульс и толчок,
И пронесется, как цунами.
Я подлости не делал.
Жил скромно, тихо, не спеша.
За все, что в жизни сделал,
Не просит покаяния душа.
Так почему я не могу
К родному очагу вернуться?
Мне кажется, я просто не смогу,
От встречи с ним не задохнуться.
17 июня 1996