есть в памяти дверь вошедших в неё мужчин
испивших живую алость из тонких венок
я не могла надышаться угаром плечистых спин
а потом ненавидела эти измены...
есть в памяти том вошедших в него стихов
хранящий в себе лишь малость взаимных звуков
но в каждом из них сочилась родная кровь
где я умирала от каждого шага разлуки...
есть в памяти нерв скопивший в себе любовь
утробно собравший в себя все соки
и ты понимал что отчасти когда-то её любил
но разум ворует у памяти наши сроки...