Мы пьем заката розовый портвейн,
И опьяненные художеством небесным,
Бормочем про себя: «Да, все о-кей,
Но одно облачко в картине неуместно».
Осознавая все свои изъяны,
Я несколько утешен оттого,
Что человек похож на обезьяну
Не так, как обезьяна на него.
«Как жизнь?» - вопрос по телефону.
Я отвечаю: «Продолжается».
Мне говорят: «Ответ резонный».
Но связь при этом прерывается.
Пишут сумерки красивым почерком
Синими чернилами печали
Полуфантастические очерки
Не о том, что мы переживали.