* * *
Весь изранен, порвана душа…
Словно сито,.. память вороша…
Вспоминаю… милых уж друзей…
Что застыли в памяти моей…
Жилы стынут, кровь гудит в висках…
Только пули, свищут по кустам…
Сорок первый, как же ты так мог?!
Ты Отчизны, сразу не сберёг…
Память, память, столько лет прошло,
Мы мечтаем видеть вновь письмо.
Взгляд сквозь слёзы, в небе тишина…
Блещют звёзды, ох,.. ушла война…
Снова письма, снятся уж в ночи…
Ты родная, только не молчи…
Как же больно, думать о войне.
Сколько судеб, страшно мне вдвойне…
Жизнь разрушив, ужас, боль и страх.
Пули свищут, снова по кустам…
Кровь течёт из ран, из душ уж крик…
Неужели, я небес достиг…
Вот вернулся, братцы,.. где же вы?!
Вы лежите в слое уж Земли…
Чувств излишек, катится слеза…
Вы простите, выжил я лишь сам…
Строки посвящаются моему дедушке Белову Ивану Демитриевичу,
*Вернувшемуся* с войны инвалидом, он прожил
скромно и достойно свою жизнь, несмотря ни на что…