Гуляю в парке, бумаги с собой нет, бормочу стихи, чтобы их не забыть. Дома записываю:
Удручающий северный ветер.
Мало солнца. Просвет в облаках.
Для чего появились на свете
И живём мы, болея, в слезах?
Почему же на Пасху так грустно?
Ветр холодный пронзает мне грудь.
Есть на свете одно лишь искусство -
Ждать стихов. Что сказать? Не забудь.
Покидавшие, нас не жалели.
Многих бросили мы второпях.
Кто поможет у смертной постели,
У кого мы умрём на руках?
6 мая 2013 г.
Написав стихи, я стала думать, отчего именно они мне пришли в голову. Скоро 40 дней со дня ухода Юрия Максимова. Он умер один, ночью, никто не ободрял его, никто не читал ему Тибетскую или Египетскую книгу мёртвых... Ничьи руки не держали его рук в своих руках. Так было ему суждено.
Мой рисунок.