В городе храмов и площадей,
Царей и царских дворцов,
Туманов, дождей, белых ночей
И разводных мостов
Живёт моя любовь.
Работает. Отдыхает.
О ком-то думает. О чём-то мечтает.
Ест. Спать ложится с женой.
Гуляет с детьми в выходной.
Живёт не со мной.
Я живу одна.
В городе, где и зимой бывает весна.
Редкость, чтобы ночь холодна.
Ещё реже - день.
И два раза в год цветёт сирень.
Живу. Дышу. Работаю. Отдыхаю.
Изредка - телевизор.
Иногда - читаю.
Дочка совсем большая.
Сама гуляет.
По выходным - скука.
Дом. Кухня.
Ночами - интернет, чашка чая.
О нём мечтаю.
Стихи пишу, когда за окном светает.
Можно, конечно, просто взять билеты.
Не путёвку. Не в отпуске. Не летом.
Самолётом. Поездом.
Прилететь. Приехать.
Но будет ли легче от этого?
Он там живёт.
Кого-то любит. Кого-то ждёт.
На работу ездит то в маршрутке,
То на машине.
Ему параллельно - снег или дождь идёт.
Ему хорошо. Это его стихия.
Кто я буду этому городу?
Если гостья, то непрошеная.
Незаметнее любого прохожего.
Незваная. Хуже татарина.
И, если честно, по-хорошему, брошенная.
Всё сложно.
Часто думаю, кто из нас больше виноват?
Он, не признавшийся. что женат?
Я, не заметившая обмана?
Вечер был идеальным.
Он не был пьян. Я не была пьяной.
Почему теперь у него всё хорошо,
А у меня - рана?
Мне бы сил хватило. Мне б их столько,
Чтобы без рецидива, чтоб не так больно.
Не вспоминать. Не думать. Не посыпать солью.
Отбиться, вырваться, улететь на волю.
Расставить все точки...
Конец истории.