А знаешь, жизнь – классная штука:
солнце по-прежнему светит и скоро новое лето.
Может, и не хватает в моей песне куплета,
зато в припеве ни одного лишнего звука –
пою в полную силу.
Я никого ни о чём не просила
и ничего не ждала –
такие дела.
Ветер в лицо, волосы путает.
Домой возвращаюсь привычным маршрутом и
ещё так светло поздно вечером.
Живу случайными встречами
и старыми-старыми воспоминаниями,
на которые давно пора бы перестать обращать внимание.
Хм, а говорила, что только о грустном пишется.
Ошибалась в себе, получается.
Без него спится, естся и дышится
и, в общем-то, почти не страдается.
Но кто догадается,
что там, в душе творится,
когда я сама боюсь залезать в её самые дальние уголки?
Узелки
на память завязываю мысленно.
Как-то всё в этом мире двусмысленно
и сложно понять,
кто что сказать тебе хочет.
Впрочем,
может, мы всё усложняем сами?
Я бы пожаловалась даже маме,
но как-то не тянет занимать
такими глупостями взрослого человека.
«Ночь. Улица. Фонарь. Аптека».
О чём это я? Да так, задумалась просто.
Слишком много вопросов,
которые не стоит задавать.
Рифмовать,
пожалуй, уже нечего больше.
А когда-то стихи выходили как-то изящнее, тоньше…
Хотя, да какая разница – мне самой их читать.
Тринадцатый год. Семь. Ноль-пять.