Черная. Белая. Летят клавиши.
Каждый звук словно точку ставишь и
Замираешь.
Умираешь.
За окном начались холода,
Только-только, но словно всегда.
И хочется замолчать.
Пальцы знают с чего начать
Новый такт.
Черные, белые, желтые, как артефакт.
Листья клена, осины.
Мы картины.
Мы звуки рояля.
Не из серых тонов нас спаяли,
Не безмолвием жгут губы.
Мы на взгляд грубы,
А душою прекрасны.
Черные-белые, черные-белые. Красный.
Сентябрь 2012г.