Холодным пламенем, огнём
Объята галерея.
Глядим в окно, и не поймём
В чём шутка Прометея.
Не Бог он и не сын Огня,
И братом не был кровным —
Блестящий снег кружил полдня.
Лежал пушистый, ровный.
Дома под снегом и земля.
Всё замерло белея:
Берёзы, клёны, тополя...
Волнуется аллея:
«Метелица, прошу добром.
Фата нужна мне срочно.
Одежду вышить серебром.
Трудись и днём, и ночью!»
Метель стряхнула сон с плеча,
Тихонько закружила:
«Торопишь — сильно горяча.
Я посох свой забыла.
Без ветра не закружит снег,
К земле, к деревьям жмётся».
Проснулся ветер, взял разбег...
Кайма ажурно ткётся.
«Прощай, аллея, сказка ждёт!»
И вслед за ветром вьётся.
Роскошный, белый шлейф её
В подарок остаётся.