К листку листок, по уголку, по ризке, - мой календарь – перекидной, усталый…
И записи в углах – стенографистски лишь отражают суть, а не детали…
День первый - плюс ли минус?.. неизвестность… ещё не ясно, что и как случится,
и запятой улыбка, так небрежно, пером слетает... Журавля ль? Синицы?
Проходит месяц, третий, год, десятый… И высится листков вершина... С грустью
слежу, как исчезают безвозвратно мои печали, радости, безумства…
Ещё немного… Стопочка всё ниже… Вершины всё положе и положе…
С годами оказалось небо ближе, чем в дни, когда была на век моложе…
Здесь горизонт не даль и неизвестность, а линия рассвета и заката,
и океан казавшийся безбрежным, все катит волны с пеной виновато...
На берег оседает пыль столетий и кажется, что я осяду скоро.
Бродяга бестолковый - южный ветер, растреплет всю меня, чтоб вновь с основы
смогла в ребро твое я обратиться, срастись по сколу, общею став плотью,
чтоб cмог создать телесную границу, лишь тот, кто нас спаял в одно угодье.