Он воевал и жил без передышки,
Артиллерист, по праву бог войны.
Его давно не слушают мальчишки,
Другими играми увлечены.
А он всё там, вдали, в разгаре битвы,
Прицелен взгляд, готова мстить рука,
И лучшие друзья его убиты,
Сам жив молитвой матери пока.
"Послушай, дедушка, прошло полвека,
Пора ослабить памяти струну",-
Но боль горит в глазах у человека,
Однажды победившего войну.
Забудь, попробуй, как лежал в траншее,
Засыпанный январскою землёй
И как шептал, в тяжёлой тьме седея,
"Ребята, ройте, я ещё живой!"
Сидит, склонившись над медальной грудой,
Вытаскивает снизу ордена,
Рассказывает мне, какой откуда,
И в каждом кровь и горькое "до дна".
Он время наше яростно ругает,
А мы с улыбкой терпим старика.
Он мудр, но, как нас уберечь, не знает,
От сладкой жизни, суть её горька.
Давно седой, судьбу побед проживший,
Герой войны, герой труда, прости.
Ты суд наш самый строгий, самый высший,
Но мы полегче выбрали пути.
И всё же мы с тобой одной породы,
Того же корня, только молодняк.
Свои у нас бои, свои походы,
А жизнь твоя для нас - высокий флаг!