я сложу своей жизни мозайку,
из кусочков, остатков...сложу,
и, возможно, совсем не узнаю,
я, картину, которой живу...
может будет узор тот чудесен,
может будет он мрачен и сер,
только каждый тут будет уместен,
жизнь сложу я такой, как хотел.
пусть там будут пробелы в рисунке,
значит время еще не пришло...
или этот кусочек не нужный,
или время его унесло...
соберу я мозайку, но вскоре,
будет этот узор уж другим,
наша жизнь, как соленое море,
то тепло, то прохладно мне с ним.