Каким бы ни был февраль заманчивым,
агенты музы с тобой сухи.
Подсунут райдер, в котором значится
с полсотни вычурной чепухи:
чернил флакончик ополовиненный;
сухой листок на шестой главе;
простой сюжет с непростой извилиной;
слеза мужская, скупая, две…
И будь, как знаешь, крутись, как можется,
пиши запоем, вживайся в роль.
А утром совесть достанет ножницы
и отчитает тебя под ноль.
И только то, что никак не высказать,
она оставит. Приняв урок,
ты с пущим рвением станешь сызнова
латать пробоины между строк.
И на сто-дцатом витке падения,
переиначивая слова,
ты вдруг почувствуешь кожей тень её.
Налётом, мельком, едва-едва.
Улыбкой прыснешь (похоже, нервное):
без музы, как ни терзай строфу,
стихи – охота за полумерами,
а с ней – напрасное «voulez vous…»
__________
февраль-май 2013