* * *
Не я – тот, иной – тень забытого города,
где лица мои не признали друг друга,
прошли мимо взгляда поникшие головы.
Следы затеряла вчерашняя вьюга.
Сердца, словно бабочки в коконе зреют,
надеясь на лучшие платья весенние…
И лица весёлые в жизнь-галерею
влетели пушинками духов парения…
Но хищные птицы сквозь купол хрустальный
проникли и дико над жизнью клокочут.
И крутится шар, наклонившись зеркальный –
не птиц отраженье, а только цветочек…
Пуховые иглы не нашего солнца,
не нашего солнца, но всё же знакомого –
и та интонация, звонкое соло ,
но только во льды его сердце заковано.