Всё шатко, зыбко. Середины нет
ни в мироощущеньи, ни в природе,
ни в сумерках души. Один рассвет
являет счастье, а другой - уводит.
Под вечер разум устаёт держать
хоть как-то связно пазлы всей картины.
Зловеще заполняют ночь-кровать
бессонницы капричос. Не едино
с тобой иль без тебя сходить с ума
от липкого (от страха) ожиданья?
Ты есть иль нет тебя? И чья вина
виновнее? Какой обложит данью
нас эта жизнь? И как приветит та,
куда мы рвёмся так по-одиночке?
Мы - чистый лист. Нам с этого листа
дано писать судьбу за строчкой строчку.
Судьбу - стихи, в которых мы вольны
творить миры прекрасные до боли,
где скуки нет, страданий и войны;
где всё - любовь, а с ней покой и воля.
(08.05.2013)