Кропотливо, долго и упорно
на исходе сумеречных дней
из осколков жизни бело-чёрных
я слагаю летопись, и в ней
нет ни капли вымысла – всё правда.
Лица предков – памяти редут –
молчаливо встав со мною рядом,
от меня, живой, чего-то ждут.
Что могу я? - вжиться в многолетний,
многоликий, многотрудный прах...
Ночь проходит тенью незаметной.
Нет меня – я в прошлых временах.
А наутро перед образами:
"Упокой..." - и захлебнусь слезами.
2003