С Поволжья корни на Алтае проросли,
Мой прадед Моисей строил деревню...
Сибирь...роднее и прекрасней нет земли,
Да видно Бог не дал благославленья...
Плясала жизнь...и тридцать семь домов,
Любили жить, и в радости купаться....
Пришла война...и тридцать семь домов,
Застыли в ужасе... с любовью попрощавшись....
Сто девяносто восемь сыновей,
Ушли на фронт из маленького рая...
А похоронок же сто восемьдесят шесть...
..из сердца крик...слеза не просыхает...
Учились жить,когда пришла Победа,
И вновь любить,... природа призывает...
Неперспективным оказалось дело деда...
Деревни нет...и память исчезает....
Моей маме было 14 лет...и все похоронки принесла она, была почтальонкой...рассказывала, что некоторые по месяцу не могла отдать...