По-весеннему пахнет рассвет, утро - таинство знаков,
Переулками бродит застенчиво липкий туман.
Скоро солнце, прибавив огня, испечет кулебяку,
В завершенье ударив больной головой в барабан.
Соловей распевается в зелени едкой сирени,
Будто дразнит соседскую кошку: «Поди, отыщи!»
Воздух соткан прозрачностью бунинских стихотворений,
Улыбается Тютчев лучом, и Плещеев журчит.
Все торопится цветом покрыться, раскрасив пространство
От пастели засахаренной до кричащих палитр.
Время неравнодушия, незащищенности, здравствуй!
Я был ранен тобою вчера…а сегодня – убит.