Три года. Мимо.
Я не то чтобы о грустном,
Не то чтобы «кто старое помянет», нет, уволь.
Вот, вспомнилось.
Соскучилась неужто и вправду?
Так бывает.
Все, долой.
Долой ретроспективы среди ночи,
Пустые речи в свете мелочных побед.
Два сорок восемь.
Добрых снов.
Пробел.
Заочно.
Опять.
И мне пора ложиться.
Тушим свет.