Он - мальчик-блюз. С печальными глазами.
Всё - пустяки. Все строчки. Все слова.
Он просто сгусток нервных окончаний.
Смесь солнца и холодного дождя.
Но он предельно ясно рассуждает.
Я улыбнусь, свою скрывая грусть.
Ведь каждый день мгновенье приближает,
Когда я неизбежно с ним прощусь.
Так много слов! А я всё умолкаю...
Какая глупость! Снова рассмеюсь...
Не все поймут. Я это точно знаю.
Мне нравится, что он звучит как блюз.