В тёмном небе салюта букеты
Разноцветной горят красотой,
А внизу, общей болью согретый -
Наш цветок, обгоревший, простой.
Тот, что вырос, всем пулям открытый,
На земле, почерневшей от ран,
И с росой, как с слезою не смытой,
На безвестный положим курган.
1985
ФОТО: J. Brion