Мне пишется легко,как дышится.
Но в голове стихи,не на бумаге.
И строки,в голове рожденные,
Пусть это странно,не спешу доверить я бумаге.
Они в душе моей ветрами носятся,
И чувства как былиночки сметают.
И колобродят,и грустят,и ссорятся,
И,не прорвавшись,потихоньку умирают.