а по полю бежать - не снегами дышать,
а горячей степною от пыли дорожкой,
а за мной полыхает березовый рай,
разбеленный в огне на зеленой рогожке...
языками облизывал яростный пал
стародавние листья и крупные ветки,
только гарь проникала сквозь ноздри лекал,
разрывая мне бронхи на тонкие клетки.
убегать от огня и спасаться весной,
лес горит за межой,и сужает опасность
мне края от возможных путей и дорог,
а от пепла горит шерсть на шкурке напрасно...
мне б рывок до леска - там до речки чуток,
окунуться бы в чёрный мне омут без донца,
отряхнуться и дальше в свой лес марш-бросок,
уходя от огня и собачьей погони.
вот межа, наконец, и любимый мой бор,
и сосновые иглы под лапой в песочке,
гром с грозою со мною бежит, словно вор,
все пытается мне заменить мое солнце.