Пальцами ткутся тяжёлые сети ветров,
Будто бы ведьмы решили поймать ураган.
Вновь беспокоит колючее слово любовь,
Что хоть не часто, но всё же подарено нам.
Пряча улыбку от глаз посторонних людей,
В нас увядает то чувство, где жизнь родилась.
Пиво в трактире, огни, переливы морей,
Всё что осталось, хоть буря и не унеслась.
Сердце трепещет. Забвенье стучится опять
Кружка об кружку и трётся стакан об стакан.
Вольные волки сегодня спешат умирать,
Веря - что завтра им встретился тёплый капкан.
Каждому волку отмерен лишь час быть святым.
И лишь минута дана, что бы просто любить.
Вот потому мы хотим позабыться земным.
Раз уж не в силах минуту назад возвратить.