и с каждым днем становится все труднее заставлять себя просыпаться по утрам,
когда рассвет с нежностью серной кислоты пускает корни в твое одиночество,
когда все, что в тебе осталось - не нужно/неважно, душевный хлам.
ты ставишь чайник, достаешь чашку, да только чаю совсем не хочется.
и дело даже не в вечном холоде, шумных соседях, плохом питании,
не в том, что время блюет секундами на кем-то вымытый влажный пол,
не в том, что нужно казаться взрослым, казаться сильным, хранить молчание,
и каждый вечер стирать подошвы о нервы спящих пустых дворов.
все дело в дырах внутри, в бессонницах, смешных законах, дурацких правилах
и в разделяющих расстояниях, где километры проходят нас.
в этой глупейшей необходимости вмещаться в рамки чужого "правильно",
когда нутро все твое отравлено желаньем выжить. не в этот раз.
пойми, все дело в этом безумии, в этой нехватке чего-то важного,
в этой нехватке чего-то нужного, чего-то, что ты всегда искал.
этот дурацкий "эффект отсутствия" скоро
прикончит тебя - бумажного,
а ты по-прежнему помнишь каждого, кого когда-то не удержал.
ты так надеешься, что отпустит, и, что эта буря внутри закончится,
чтоб попытаться украсть у утра совсем немного - хоть полчаса.
идешь на кухню и ставишь чайник, да только чаю совсем не хочется,
и вот бы завтра хватило силы на то, чтоб просто открыть глаза.