Я сегодня стихи не пишу
– просто времени нет у меня.
Я охапками строки ношу,
как дрова для растопки огня.
Я сжигаю в камине стихи,
на поэмах готовлю обед,
Разлетаются искр мотыльки,
а ловить их желания нет.
Я могла бы писать для тебя,
только ты не читаешь стихи.
Ты не знаешь, что есть у меня
непогаснувших звезд огоньки.
Я тебя согреваю теплом
обгоревших порывов души,
Ты уснешь, я сижу за столом,
и себя убеждаю – пиши!
Только строки исчезли в огне
очага, что горел для тебя.
И в звенящей ночной тишине
я одна, бесконечно любя,
Собираю по буквам слова
из поэм, что тебе не нужны,
Чтобы завтра сжигать их в огне,
замирая от чувства вины.
Вдохновенье мне враг, а не друг,
если ты не читаешь меня.
Не для дальних друзей и подруг
собираю я искры огня.
Я, отбросив вчерашний сонет,
для тебя собирала цветы,
Для тебя приглушила я свет,
прогнала голубые мечты,
Только ты не увидел цветы,
только ты недоволен опять,
Я сгораю в огне суеты,
я пытаюсь тебе угождать.
Прочитай мою душу в огне,
что зажжен от пылающих строк.
Пролетит по гитарной струне
ускользающий вдаль огонек.
Загляни в золотистый огонь,
что горит в глубине шалаша.
Ты сейчас постарайся понять,
как важна для поэта душа.
И из тех мотыльков золотых,
что парят в тишине над огнем,
Песню ты о любви собери.
И давай ее вместе споем.