У осени, на перманентных облаках
На шлейфе чьих–то снов, затихших в переплёте книги бытия,
Он без лица, без сердца, без души,
Он тот, кто смотрит на страницах время,
Он тихий и мгновенный в мановеньях,
И имя заглушают звонкие рыданья...
Безличность зеркала скрывает тень,
Что надломилась в основаньи,
Что покрывает холодом промёрзший пульс,
И страшны в откровенье все признанья,
И безоответен силуэт в молчанье дыме...
Сминает в пальцах, он, кошмар,
Боль сцеживает ложный свет,
Пером недвижно пишет некто в мрачном облаченье,
И струны арфы излучают вновь надрывность безутешных криков...