(Посвящается моему дедушке, который медленно угасает от синдрома БАС)
Свинцовое небо, серые тени...
Депрессия в мыслях, до смерти - недели.
Зачем эта жизнь - продажная девка,
В лицо нам плевок, в душу - издёвка.
Пока молоды мы - энергии прыть,
Мы всем почему-то нужны и важны...
Дороги открыты, звуки фанфар,
И все мы кому-то что-то должны.
Когда ж седина "осчастливит" тебя,
Точнее, болезней букет, нет - венок,
Тогда ты становишься смертен как все -
Ты болен, ты слаб, о д и н о к.
Что значит жить? Познавая себя??
До гроба любить? Радость миру дарить?
Иль веру, надежду, любовь??
Жизнь - лицемерка, ложь и расчёт...
И тот, кто до старости вдруг доживёт,
Он будет страдать вновь и вновь,
Пока кто-то из клана наших Бог(ов)
Не остановит строптивую кровь.
А может быть Бог(и) тут не причём?
Может их вовсе и нет?
Будда, Иисус и чёрт знает кто...
Тут даже к консенсусу мы не придём!
А... может всё проще? -
Мы - есть Химикалий Бульон.
/11.05.2013/