* * *
Стол.
Полчашки чая.
Карандаш…
Сломанный.
Блокнот лежит, тоскуя.
Что, дружок, –
Ты многое отдашь,
Чтобы возвратить её такую,
Как была?
С лукавостью в глазах,
С мягкостью улыбки и движений…
Глупостью обиду навязав,
Прошлому не сделать одолжений.
Жизнь – театр.
Но судьбы – не игра.
Искренне и честно, не иначе.
Без черновиков, как день с утра.
Сколько их на памяти?
А значит,
Можно было что-то да успеть.
Но без пустословия, без фальши.
Сердцем к сердцу мало прикипеть.
Пишешь.
Чем-то делишься…
А дальше?
Много ты не брал, а отдавал?
Сколько позволяла?
Это мало!
Вот и пропустил девятый вал
Чувства, что под кофточкой играло.
Ты же не ребёнок.
Ты мужик –
Мог бы всё решить за вас обоих.
И не повторяй, что ты привык
Верить в то, что всё решают двое.
Это только в сказках.
Наяву
Всё чуть-чуть иначе.
В жизни люди
Вовсе не мечтают, а живут,
Не преподнося мечту на блюде.
Вот теперь и пьёшь остывший чай,
С горечью взирая на страницу…
Кто бы мне позволил невзначай
К счастью на мгновенье возвратиться?!
05/2013