Поручик молодой застыл у храма,
Со скорбью посмотрев на купола.
За Русь, что в страшных муках умирала,
Знаменьем крестным молиться душа.
Июльский дождь с погон на аксельбанты
Стекает вместе с горькою слезой,
Прискорбный марш играют музыканты
Под градом пуль, прощаясь со страной.
Отца-Царя убили накануне.
– Простите, взвод до Вас не добежал.
Ах, лучше б мне достались эти пули,
Ах, лучше б я в подвале том лежал.