Я умер во сне, задохнувшись весенней мглой:
не будет из жизни ни знака, ни зова мне.
С тех пор, закрывая глаза в бирюзовой тьме,
я вижу того, кто и был – и остался – мной.
Он ходит, как я, жилоруко сжимая трость,
и курит, картинно рисуя на небе дым.
Он – я, избежавший смертельной своей беды.
Он – тот, с кем той ночью предвечного не стряслось.
Он – я. И я знаю ошибки его и жизнь –
и ту, что была, и другую, что будет с ним.
Из прошлого неизвергаем, неистесним, –
он в мир ковыляет, на трость мою опершись.
Я верю, он есть – не мерещится в миражах!
Я вижу поступки его, вижу слов скрижаль –
и слышу души оглушительный бодрый гимн!..
Мы встретимся с ним – стоит богу кулак разжать.
Весенняя ночь будет мглиста, светла, свежа.
Но мир её будет, конечно, совсем другим…
25.04.2013