Поднимаюсь, как в ртутном столбике.
Осаждённый в четыре угла.
Давят стены, дрожат подоконники,
И не зарево в небе, а мгла.
Что-то станется, что-то спишется,
Но не вырваться мне из оков.
Да натягом, как в трубочку дышится,
С табурета ... в края облаков.
Где-то маслом, углём, акварелями,
и стихами, и магией струн.
Что-то станется, что-то спишется,
В одночасЬе на откуп костру
Будет холодно мне наверное,
Если немочен сделать шаг.
Всё давлюсь как из тюбика нервно я,
Гуталином на белый башмак.
Что-то станется, что-то спишется,
Но не выйдет за добрую весть.
Принимаю! А отгласом слышится,
"Будь спокоен. Ты с Нами. Ты Есть."