«Далеко, за кордон, с перебитым крылом,
Улетает мой друг, улетает…»
А. Кальянов
Поздняя осень. Дожди. Запах листьев и дыма.
Голые нивы стоят, всё отдав урожаю...
Время бежит без оглядки, сорвавшись с обрыва.
Тикают старые ходики... Я уезжаю.
Брошу последние взгляды на книги, на лица...
Грустным аккордом прощусь с шестиструнной гитарой...
Есть ещё пара минут, можно не торопиться.
«Ну, наливайте, друзья... Выпью с вами по малой...»
Шепчет погода. Туман. Ветер носится стылый.
Птицы летят косяками к далёкому краю.
И для меня в их строю есть местечко отныне,
Только они возвратятся... А я – уезжаю...
Скоро приедет такси, довезёт до вокзала...
Боже! Прошу, дай мне силы пройти путь неблизкий.
Музыка в сердце, сыграв полонез, замолчала.
Город, прощай... А в ушах не смолкает Огинский...
Мимо проносятся улицы, площади, скверы...
Молча рукой помашу вслед речному трамваю...
Мне бы к любви хоть немного надежды и веры.
Но не дождался... Всем низкий поклон... Уезжаю...