Конечно, она думает о нем.
Иногда, кажется, что он присылает письма. Она их читает, но никогда не отвечает.
По утрам, за очередной чашкой чая, она вспоминает, как завтракала с ним вместе.
Конечно, все осталось в прошлом.
Только, до сих пор, помнит запах ванильного табака, привкус виски с ароматом морской соли, и септаккорд на шестой ступени минора.
Каждый раз внутри что-то вздрагивает, когда слышит знакомые ноты.
Ведь все повторяется, ничего не может измениться.
Там где-то высоко-высоко летит маленькое-маленькое крылышко. Оно задевает солнце, оно опускается во сны, где все иначе,…где все иначе…