вы знаете, какого видеть
высохшее море в глазах
и пытаться предвидеть
в душевной пустоте не прах,
а слабо догорающие угли,
и спешить в этой тщетной пыли
раздуть теплым дыханием
какие-то огни?
это является каким-то наказанием:
искать в абсолютно плохом хорошее,
что-то похожее
между абсолютно противоположным,
а в абсолютно простом - невозможное?
все мои слова пролетают мимо
с его усмешкой:
"ты говоришь красиво".
пока он смотрит на часы со спешкой,
у меня сердце стучит бешено,
море и небо уже перемешено,
я чувствую себя опустошенно
и произношу приглушенно:
"не уходи".
давай, взгляд отведи,
сделай вид, что тебе очень жаль,
соври о том, что поспешишь после прийти,
ты даже в прощаниях не можешь сыграть печаль.
и я снова ненавижу себя за то,
что нахожу оправдания тебя прощать.
в закрытые двери не бьется никто -
как бы себе обещать
это принять и понять.
и на всё банальный ответ,
и покажется немного смешно:
дело в том, что поэтам
мерещится волшебство,
даже там,
где его и в помине нет.