читаю чужие стихи...

Читаю чужие  стихи,
как молитву луне,
чтобы пришла
и начала прилив
в почти обмелевшем море слов.
Ни волн, ни ряби.
Даже смелый парусник Мандельштама
так далёк,
что кажется одинокой точкой.
А море все не шумит
и не подходит к изголовью.