Ты не пишешь мне больше писем
и не пьёшь мою душу по капле.
От меня ты уже независим
и не болен мною, но вряд ли
вечера свои /да, так вышло/
без меня лишь собой заполнишь…
Ведь они подкрадутся чуть слышно
и прошепчут тебе:
«А помнишь?..
Ощущение нежной идиллии,
звук бокалов хрустально–звонкий,
филигранность излома их линий
чувств дрожащих рисунок тонкий…
Помнишь, как загоралось пламя
нашей страсти…
Горели свечи….
Полумрак плавился от желания,
целовал обнаженные плечи...»
Что ж теперь обнуляешь память,
вытираешь насухо душу,
вырываешь воспоминания
и выбрасываешь наружу?
Как томительно долго /ведь знаешь?/
одинокие тянутся ночи…
Почему же ты писем не пишешь?..
Я по - прежнему жду их…
Очень…