Не писала тебе с зимы ни стиха, ни строчки.
Знаешь, Солнце, у меня не осталось слов;
Я влюбилась, учусь, у подруг родились две дочки,
Ну а мне б дописать до точки
Про какую-то там любовь.
Я влюбилась, увы! Представляешь, какая глупость?
Зарекалась, клялась! А что толку? Опять скулю.
Что поделаешь? Жду, как меня отпустит,
Задыхаюсь своей же грустью,
Редко плачу и много сплю.
Рассказать бы кому, но обидят, распнут, осудят,
В душу плюнут, унизят, бросят! Напоследок ударят в грудь!
Я люблю её, Солнце. Знаю, что у нас ничего не будет,
Но я верю, что все мы люди,
да и сложится как-нибудь.
У неё строгий нрав, ей стихи мои пыль и пепел.
Говорю ей "люблю", а в ответ только тишь и гладь...
Помню, Солнце, что ТЫ идеальным не был,
но любил меня.
Ей - напротив. Ей совсем на меня плевать.
Я ревную её, как ещё никогда доселе.
Я готова вопить от своих же дурных причуд!
Как же больно, как же тесно в своём же теле,
Но пройдут месяца, недели...
И пройдёт. А сейчас - смолчу.
М.