Я одинока среди сотен лиц,
Среди друзей, знакомых и прохожих.
Я - книга из потрепанных страниц,
То на роман, то на рассказ похожих.
Себя листая вечером пустым
Ищу и не могу найти ответа -
Кто вклеил лист с родным лицом твоим
В главу, где только начиналось лето…
С улыбкой нежной смотришь на меня,
Которой каждый раз я утешаюсь,
И, в тайне свою будущность храня,
Перевернуть страницу не решаюсь...