Я не пишу стихи, не складываю сказки.
Так плохо что-то мне. Сижу я на терраске...
Как старый тостый кот слежу за сонной мухой.
Не подниму руки, не поведу и ухом.
Подумаешь, жужжит навязчиво, противно.
И лапкой лапку трет, да так демонстративно.
В углу паук сидит и сверлит меня взглядом:
«Смахну ли тенету?» Да, пусть плетет, коль надо.
По стенам запетлял, как в танце солнца зайчик.
Добрался до меня. И светит в глаз. Болванчик.
Мне лень глаза прикрыть или задернуть штору.
Течет слеза. И что ж? Я жду заката пору.
На грядках птичий гвалт. Клюют с посевов семя.
От шума, суеты, ужасно ноет темя.
Так муторно с утра. И жажда сушит горло.
Внезапная болезнь объятья распростерла.
Так странно, ведь вчера была вполне здорова.
И банька. И шашлык. И песни в полвторого.
А поутру, открыв глаза под топот кошки,
Я сразу поняла. Больна. Не понарошку.
Так плохо что-то мне. Сижу я на терраске...
Знать праздник удался. Но не пишу я сказки.
11.05.2013 г.