Пенёк весь в крови...
В него вставлен топор...
И багрянец земли
Заполняет весь двор...
Голову птичью
Палач отсекает...
Будут потчевать дичью...
Нас к столу приглашают...
Люди, как звери —
Вонзаются в тушку...
В любой день недели
Птицы будут в ловушке...
Что домашняя птица,
Что дичь в этом мире —
И в суп пригодится,
И к картошке в мундире...
Птицы ж для этого
И созданы были...
Чтоб их трупы-тела
На столы нам накрыли...