А где-то апрель уже жарок и пахнет травой, не той, что шмалят, а иной - что копытом сминают… иль даже навозом воняет и виски…кто знает… туда не добраться, увы, на кобыле хромой. Сидит на крыльце мексиканец, а может, ковбой и мух от себя перегаром весь день отгоняет…
Он в кресло плетеное мерно втирает штаны…и, выкурив пару сигар, на дорогу косится – он думает: «Драться (в кабак) или тихо напиться? И старая фря из пивнухи уже не годится, и силы
с другими пропойцами скучно равны…печально… пожалуй, мне не к чему больше стремиться…»
И тут по дороге плетётся унылая смерть…в пустыне тушканчиков коцать – немного веселья – не стонет в агонии люд, умирая с похмелья, и нединамична отобранных душ круговерть. Герой наш (в угаре) косы и плаща не боится – он новой компании рад и готов забуриться в любую зловонную дымную местную пердь.
«Позвольте сводить Вас со мною в ближайший кабак, а то мне идти до приличного слишком уж ленно… я Вас угощу, комплименты нашедши мгновенно». А в баре ей рады шериф и полнейший простак. Она их пыталась косою рубить так и сяк, но пьяному море и смерть, и коса – по колено…не рубятся головы, ну, не выходит никак…
И смерть убежала в пустыню, сжимая косу. Тушканчиков нежно в песках ко груди прижимала – они же ведь только смертельной карьеры начало, а сдача отчетности адской уже на носу…
А где-то апрель уже жарок и пахнет травой, не той, что шмалят, а иной - что копытом сминают…
Для тех, кто любит касты