Я нужна ему, как свое,
Что досталось ему, как последнее право вето.
Как возможность швырнуть копье
(если вдруг не заладится жизнь) по тугим заветам.
Амуры бросают лук и берут арбалеты.
Я нужна ему, как дожди.
Счастье - первые после зимы. Остальные - уже не ново.
Остальные уже не ахти.
Нам ведь надо не молний, а "солнца" очередного.
Амуры берут арбалеты, держат их наготове.
Те амуры уже не те.
Но уже ли какие-то луки пробьют бронепоезд?
Я нужна ему не в фате.
Я нужна ему, как вариант ограничить поиск.
Амуры е*ашат лук и плюют на того, что упорист.
Я нужна ему, как старье.
Вроде выбросить жаль, но и часто глядеть не в радость.
Иногда теребя тряпье,
Он закатывает глаза, ощущая сладость.
Амуры уносят крылья, бросая: "Какая гадость!"