Площадный гул, призывные стенанья,
Брандспойты, зажигательный коктейль.
Дымится кем-то взорванный отель,
На женских лицах множатся страданья.
Тотчас с высокой чёткостью в формате
Статистики спешат вести учёт…
Какая сила будит и влечет
Людские души в скорбнейший фарватер?
Транслируют, калеча наши души,
Онлайн, как шоу тысячи смертей,
Ликбез по истреблению людей,
Вставляя между строк рекламу пушек,
Трёт щерая костлявые ладони,
На счётах подбивая барыши,
В сундук, ссыпая души, как гроши,
Сгребая с кона выигрыш в притоне.
Процент, ссужая в рост для банкомёта:
Держи! Сегодня больше заслужил!
Чтоб завтра тоже выскочил из жил,
Стараясь за процент, что слаще мёда.
В сценарии есть жертва, цель и лидер,
А прочим, впрочем, знать и ни к чему,
Без всяких там "зачем" и "почему"…
Затеявший – опять в тени, не виден.
Любого разработчик прецедента
Считает: всё позволено ему...
Мигнёт, – снесёте голову в суму
В какого пальцем тыкнет президента.
Спешите! После третьего звонка
Настанет ваш не долгий славы миг,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И вряд ли вы услышите свой крик,
Тем более прощальное "Пока!"