Кто-то синие пролил чернила
Под неоновый свет фонарей
Там, где тень силуэт удлинила
На страницы шершавых дверей.
Ночь печатает, словно монеты,
Запоздалую дробь каблучков,
И плывет огонёк сигареты,
Чуть взлетая от лёгких толчков
Энергичного юного тела —
Гибкость линий из области грёз!
Ну а мне-то какое дело,
Чтобы думать об этом всерьёз?